У тебя есть время, детка? Тогда я расскажу тебе одну историю. Историю о ней, обо мне. Она много хотела? Нет. Просто правды. А в ответ всегда получала лесть, ложь, фальшь. Все, кого она любит и доверяет, отвечают ей ложью. Она верила, она и сейчас хочет им верить, но в ответ на улыбки друзей возникает мысль: «а вдруг это игра? Вдруг они так делают только потому, что так надо?». Даже на слова старейшего друга: «я тебя люблю» возникает мысль: «а вдруг и это ложь? Вдруг он тоже играет? Просто играет роль друга…просто по привычке повторяет заученную фразу…». Даже человек, которого она любит, играл с ней, с ее чувствами. Он говорил, что любит, но ведь любовь не умирает быстро и не исчезает бесследно… выходит, это тоже была игра…Все время играть…все время биться о холодные сердца в попытке согреть их…все время резаться об осколки льда. И сколько еще будет это продолжаться? Неужели она не понимает, что ее окружает иллюзия? Неужели она не понимает: единственная действительность в ее жизни- это кровь на руках, раны на сердце и рваные дыры в душе, которые оставляют осколки ледяных лживых сердец. Она так и будет повторять свои ошибки…она так и не научится играть…она так и не разучится доверять…
Эта ее история. Это не игра и не ложь. Ей просто больно от чужой игры… от игры тех, кто ее окружает, от игры тех, кого она любит.
Ей хочется лишь правды…и искренности…